-19-

Он не подошел и не посмотрел вниз. Он знал, что все кончено. Его обидчик мертв. Уничтожен. Навсегда.

"Как же он испугался, когда я ему напомнил о дружке, - усмехнулся убийца, - Аж согласился спрыгнуть самостоятельно. Что ж, тем лучше."

Ту ночь он помнил. Ночь начала мести. Жестокой и беспощадной. Он шел из школы (да, он все еще ее посещал) и увидел одного из НИХ. Одинокого и чего-то ждущего. Такого шанса могло больше и не быть. И он решился. Он подошел к мальчику и поздоровался. Тот посмотрел на него слегка удивленно:

-П-привет, - сказал он, чуть заикаясь.

-Пойдем прогуляемся, - предложил школьник требовательным тоном, - Недалеко. Нужно поговорить.

И они вдвоем направились в неизвестном для будущей жертвы направлении.

-Зачем ты меня сюда привел? - спросила жертва, оглядывая пустырь.

-Чтобы убить, - прозвучал ответ.

-Т-ты... Ты не посмеешь, - умоляюще протянул парень, - Я всего лишь один из его друзей. Я никогда не причинял тебе вреда. Ты и сам это знаешь.

-Ты смеялся, когда он меня унижал. Ты смеялся, когда я рыдал от бессилия. Ты заплатишь.

Жертва даже не пыталась бежать. Школьник резким движением сбил его с ног и сел сверху. Игра началась.

Он достал грязный носовой платок, так удачно оказавшийся в тот день в кармане куртки и засунул в рот жертве. Затем подобрал лежащий рядом камень и ударил того по голове. Парень потерял сознание. Потерял, чтобы никогда уже не придти в него.

Школьник всегда хотел быть художником. И он начал "рисовать". Вот только кистью был нож, а холстом человеческая кожа.


-20-

Он был другим. Не таким, как все эти хлюпики-писаки...Он делал, а потом писал. И пусть только кто-нибудь обвинит его потом в фальшивости его сюжетов...Да, он был Сережей, но годы шли и он вырос в Сергея Александровича... Писателя с большой буквы... Вот только каждый называл разные буквы...
Он проверил оснащение: любимая с детства опасная бритва, пачка сигарет и, пожалуй, все... Он не внушает подозрения своим внешним видом и это его вполне устраивает... Где-то на том конце города собирался ко сну ничего не подозревающий пожилой мужчина...

Как много воспоминаний. Как много боли от них... И все эти люди, делающие вид, что хотят помочь. Все эти снотворные, транквилизаторы и прочая дрянь... Они думали, что он их принимал и полностью излечился... Глупцы... Есть лишь одна правда... И правда эта в его голове...

Он шел по зимней улице и улыбался прохожим. Таким грустным прохожим, что хотелось подойти и отвесить им пинка... А он улыбался... Против воли, ради дела...

Он пришел к вполне типичной десятиэтажке и набрал номер нужной квартиры.

- Кто там? - раздался голос.
- Николай Семенович, это Сережа... Ваш бывший лучший ученик.
- Сережа! Наконец-то! Поднимайся, я жду...

Он вошел в подъезд, затем в лифт и поднялся на нужный этаж.
Николай Семенович стоял на пороге своей квартиры.

- Проходи скорее...

Он вошел в квартиру и с удовлетворением услышал звук запираемой двери...

- Ну так, чем обязан? - спросил Учитель, глядя на Сергея...
- Я собираюсь написать книгу, - ответил Он, - И мне понадобится ваша помощь...
- Моя помощь? Ну это ты мне льстишь. Чем я могу помочь такому талантливому писателю, как ты?

Ох, как же он мог! Если бы он только знал! Ничего, скоро он все узнает...

-Для начала напомните мне о том случае в пятом классе...

-Сергей, я думал... В-общем, я считал, что ты забыл о нем, - замялся Учитель...

О, если бы он мог забыть тот позор... Когда его любимый учитель назвал его слабаком при всем классе... И за что? За отказ выступать за команду на соревнованиях... Та обида долго сидела в школьнике... Да и сейчас сидела... Вот только никто не должен был знать об этом.

Сергей был непреклонен и Учитель нехотя начал рассказывать...