Я все к чертям послать хотел вчера,
Вот только черти недоступны были.
Роняю строки с кончика пера,
Чтоб рифмы тихо по бумаге плыли.

Пишу стихи. В них есть моя душа...
Немного, впрочем... Так, с десяток вздохов.
Спешат секунды и часы спешат...
Так одиноко и немного плохо...

Как перст один... Я ранее писал...
И неохота изменять покою.
За полосою снова полоса,
А цвет полос, пожалуй, все же скрою...

Я все к чертям послать хотел раз сто...
Вот только черти двери запирают.
И вновь сажусь за свой любимый стол
И сочиняю. И пишу... Сгораю...