Счастье по кусочкам собирая,
Приближаем свой последний час.
Смерть себе мы редко выбираем,
Чаще смерть сама находит нас.
Подойдет, неслышно сядет рядом,
Скажет: "Собирайся, я спешу"
Удивит меня своим нарядом,
Вежливо ее о нем спрошу.
Покраснеет смерть, опустит очи:
"Сохнет плащ, стирала я его..."
Удивлюсь немного. Но не очень.
Не пойму лишь только одного:
"Формы нет, а, значит, нет и права
У тебя с собой забрать меня?"
Смерть замрет, прошепчет тихо: "Браво!"
И уйдет, монетами* звеня...
12.04.2007

Браво, Саша.